Ты не мой никотиново-карамельный мальчик. Я не твоя пшенично-шоколадная девочка. Ты заглядываешь в мои глаза и подозреваешь, что я немного старше тебя. «Как зовут тебя фея? Откуда ты?» Я молчу и разглядываю лица других людей. Я восхищаюсь людьми умеющими рисовать. Рисовать портреты с натуры. Жаль, что сегодня у меня не было достаточно времени. Я так хочу свой портрет выполненный карандашом. Повешу его на стену. У меня все стены обвешаны моими фотографиями и волшебными картинками. Но вот нет портрета. Поднимаю глаза, интересно, как он угадал.. как меня зовут? «У тебя такие золотисто-медовые волосы. Они пахнут осенью.» Заинтересованный взгляд. Только молчи. Прошу. Не нужно слов. Касаешься моих пшенично-карамельных волос, как бы невзначай. «Жаль, что смылось все рыжее волшебство и меня больше не называют лисичкой», - думаю я, направляясь к выходу.
«Встретимся как-нибудь?» - поспешный, испуганный, теряющийся взгляд.
«Завтра, чуть раньше, в этом же автобусе» - улыбаясь, киваю я.