Обрывками цветных снов по белой бумаге. И страшно становится от того, если сбудется. И непонятно все, туманно. Ты говоришь, что: Прекрасное далеко. И я не верю, что мы больше не увидимся.

Так глупо, что я не дописала ей письма. Так глупо, что до сих пор не сказала тому мальчику, что люблю его. И жизнь странная штука - если ты недоверяешь ей.

Никогда не думала, что посмотреть лет на 5 назад так сложно. Так сложно посмотреть назад не закрыв глаза руками. А тем дождем все это смыть практически невозможно.

И я очень устала. В какой то день. На какой то неделе. В каком то месяце.


Интересно, через сколько отправляют дневники в архив, если они не ведутся?