Сидя на полу Пашиной кухни, чиркать зажигалкой, жечь свои волосы, видеть боль и мучится от своих мыслей, голосов в голове, картин перед глазами. Это стало яснее и отчетливей. Я слышу-вижу. Я схожу с ума. Я плачу. Часто.
Я говорю, что жизнь фигня. А мне в ответ из комнаты доносится строчка из песни "жизнь, не такая уж и пустяковая"..
Я говорю, что моя жизнь - это сплошной пиздец.
А потом вспоминаю свой ник.