О чем ты пишешь там, на обрывках цветной бумаги, запихивая все в бутылку из под дешёвого портвейна? Возможно письма, себе же, - в будущее. Их никогда, не прочитают наши дети.
От едкого сигаретного дыма слезятся глаза, и стопка моих непрочитанных книг возле кровати никогда не вызовет у тебя интереса. Я бегу постукивая каблучками и срывая на ходу осенние листья. Закутываюсь в фиолетовый мамин шарф, и никому не говорю как скучаю по близким-любимым-дорогим мне людям.
Я знаю, чувствую, - ты ненавидишь меня. Вычеркиваешь меня из своего мозга. Интересно, получается?
Ты никогда не понимал мои мысли, и терзался в догадках, зачем я тебе? Но было такое понятие: надо!
А я любила, я так любила тебя..
Но не подумай, я ни в чем тебя не обвиняю, даже не думаю. Я-ты, вернее мы - свободны. Давным-давно.

И ты никогда не полетишь со мной в Австралию, не будешь встречать рассветы в других городах, не будешь слушать рассказы о моих поездках, людях и необычных местах, ты никогда не увидишь моих любимых друзей, и жизни не хватит, что бы перечитать все те книги, которые я люблю. Мы никогда не будем вместе смотреть романтические комедии и вдохновляющие жить, волшебные фильмы. Никогда не будем танцевать на столах и сидеть в обнимку на крыше.